顶针在掌心锈成漩涡时，金蚕丝正从血管里拱出——它们不是丝线，是九脉刻在肉里的灭世密码，在我胸腔织就的不是茧，是母亲当年没绣完的灭世图腾。 后颈的疤痕突然发烫，我看见无数个「自己」在不同时空碎成丝线：某双手正在穿针引线，针尖滴落的血正好染红我此刻的袖口；某颗心脏被嵌进织机核心，搏动的频率与我血管里的顶针共振。 而我正在蚕化的肉身，不过是轮回织机吐出的补线——用来缝合那个本该烧成灰烬的缺口，却在每一次穿针时，把新的血肉绞进1995年那场火的余烬里。